No es posible saber si la luz tiene nombre,
si el sonido del sueño
                                 se rige por la Luna,
si podemos nombrar
                el lugar que nos habla
                o tal vez nos escucha,
                en todo caso está,
                sin más,
y es un olor
                que describe el aroma
                de esta tierra que amamos.

No podemos saber casi nada.
Tal vez sólo afirmar
                                 que hoy es verano,
arroparnos con tejido ligero
                                 y dejarle un lugar a lo incierto.
Poco sabe el granado si es miércoles o jueves
                pero su flor persigue, vertical,
                los aromas del sol que lo alimenta,
                y su fruto contiene
resumida
                toda la geometría de la historia.

Estar vivo es sencillo,
                es dejarse vivir
                sin pretender
                que huela a primavera en el otoño.
                Reconocer, tal vez,
                el pulso de los días y las noches
y dejar que nos digan
                qué pasa por aquí,
                por nuestro cuerpo.

Tenemos la mirada tan atenta al saber
que el azar nos atrapa y anega nuestro sueño
                allí donde buscamos el nombre de las cosas,
                la tarea imposible de poseer respuestas.

En ese macrocosmos donde nada es sagrado
                habita sin embargo toda el alma del mundo,
parte de ella nosotros,
                imágenes de un cortísimo minuto,
                paseantes de la vida
                                 que quisiéramos entenderla
                y al fin nos conformamos con amarla.

Perseguir la certeza no vale en este juego.
                Imposible nombrar lo que está en el principio.
                Mejor entonces sonreir
                                 desde este no saber.
Basta que huela a día
                                 simplemente.
                Razón de más
                                 para sentir que somos.